A casa da minha infância

A  minha  casa

Não era uma casa

Era um sobrado

E tinha uma laje

Entrada de mármore

E farto telhado

A minha casa

Não era só  casa 

Era o meu lar

E tinha uma janela

Aberta pra rua

Sem vista pro mar                                   

Pois não tinha mar

Na rua Ipanema

Nem praia famosa

Com gente morena

Mas tinha essa casa

Que alguém arrancou

E com ela os sonhos

Que a gente  plantou!

MORTE

A lápide gelo

terra molhada

algumas flores

trazendo vida

à morte

que imperava!

Cor de sangue,

que aos poucos

desbotava.

Uma pequena fotografia

- idade ou causa mortis -

nada revelava.

Todo um  cenário

de horrores

exalando o perfume

desperfume

de amores:

A morte institucionalizada.

Quem disse que eu gosto de poesia?

Não

Eu não gosto de poesia
É ela  

Quem gosta de mim!

Qual o cão

Gosta do dono

Ainda

Que lhe seja ruim...

 E não faço

 Versos pensados

Os versos 

 É que se fazem

Isso sim!

 Na metamorfose

Ou na metáfase  

Dos sentimentos

Que cabem

Em mim.

 Não

 Eu não escrevo poesia

Mas ela se inscreve

Inevitavelmente

Afim!

 Invadindo minhas veias

Pondo  ovos  

Em minhas ideias

 Como faz

Qualquer chupim...

Já disse:

Não faço poesia...

Ela é quem se faz

E fim!

E não invento versos

Eles  se reinventam

Quando finalmente

 Se alimentam

De mim.

MEU HERÓI

Quando ainda era criança

E a realidade era só

um lado da fantasia

Acreditava em  heróis

E vilões de cinema

De desenhos animados

Ou das revistinhas

Mocinhos inatingíveis

Vilões intrépidos

Destemidos imortais

De todos eles

Você tinha um pouco

Só que muito melhor

Que todos os outros

Você era o meu pai!